Un peu de role-play dans ce monde de kikoo. Amusez vous bien. C'est du frais !
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Noirs nuits que sont celles de Sanctum en ces temps troublés. Rarement de mémoire d'elfe, millénaires créatures, vous en conviendrez, il n'y avait eu de ciel si sombre.
Assis au fond d'une taverne, un elfe buvait son nectar d'arbre éternelle, dos au mur, dans ce coin habituellement sombre et réservé aux malfrats et aux nains. Surtout aux nains. Détestables créatures que les nains. Pourtant une douce lumière dorée baignait cet endroit normalement sombre et sinistre.
Un Homme encapuchonné s'assoit à coté de l'elfe. Lui propose d'ourdir quelques sombres desseins, moyennant paiement conséquent. Sourir.
L'elfe, pensif, jouait avec ce qui semblait être une serpe de ramasseur. Il semblait préoccupé. Son long manteau noir contrastait avec la lumière réconfortante l'entourant.
"Cette table est béni des Veilleurs. Penses-tu y avoir ta place ?" dit calmement l'elfe.
L'Homme, blême, se lève et se retire. Alors qu'il s’apprête à passer la porte, il sursaute.
Bruit sourd. Explosion. Bruit de déchirure. Bruit que l'elfe connaissait bien. Bruit de faille. Rugissement bestial. Rugissement familier. Planarche. L'elfe sourit. Du sang coule de sa main désormais refermée fermement sur la serpe.
L'Elfe se lève, abaisse son manteau. Il porte une armure dorée rutilante et arbore fièrement un long bâton dont l'extrémité semble concentrer la force des vents.
Alors qu'il se dirige vers le bar, la lumière dorée se répand dans la taverne, éliminant toute traces d'ombres. Les rats se terrent. Les voleurs se retournent. Les vauriens se taisent. Il paye sa consommation. Jette un rapide coup d’œil alentour. Sourir. Il range sa serpe. Adresse une prière. La lumière dorée s'amplifie, son poing devient incandescent à un tel point que la foule se détourne. Un peu tape à l’œil, certes. Un sentiment de puissance l'envahi. De sa main à présent intact, il attrape son bâton. Le vent à son extrémité se courbe, semblant réagir à son contact.
L'elfe sort de la taverne. Regardant les cieux désormais illuminés par la lumière malsaine émanant de l'ouverture sur le plan de la Mort.
L'elfe sourit de nouveau. Il sert dans ces doigts son pendentif en forme de pentacle.
"Etre au service des veilleurs est pour le moins prenant, murmure-t-il. Sifflant à une main son destrier, il adresse au cieux une dernière prière.
"Bénissez votre Serviteur. Que la lumière des veilleurs s'abattent sur ceux qui croient posséder Vôtre monde. Que le courroux de la lumière se déchaîne sur les horreurs impies souillant Telara. Tremblez, créatures, car je suis le poing armé des Veilleurs. Tremblez devant Skrayt."
Jeu 11 Juil - 2:58